sent i processen overvejer vores hovedperson om 'erotisk novelle' var en velvalgt genre for et speciale

Sartre knejsede over den vordende ungmø; hendes svedplaskede patværk skvulpende under hans radikalt frithængende bug.

"Nu er du ikke sådan en..."

Ordene døde i hendes mund; opløstes, som et trafikdræbt ådsel hvis væren væskes bort af en bedragerisk martsregn.

"Sådan en..."

Kærlighedens allerede svampede og mugne glød slukkedes i hans ravgule øjne, halvt gemt væk bag øjenlågenes nikotindrægtige gardiner af kød.

"Sådan en hvad?"

Hans ben sitrede ind og ud af bevidsthed, i deres eksil fra hinanden, plantet i hver sit postnummer af sengen. Hans mellemkød var udspændt til bristepunktet. Ned af hans venstre kind slæbte sig en dovent rasen tåre, hvori Guds spottende drøbel dansede i evig morskab over eksistensens ligegyldige ækelhed.

"Sådan en tran... Trans... Transcendentalfilosof?"

På fjernsynet bag dem genstartede DVD-menuen til Sideways for sekstende gang, og han sukkede dybt; en rullende, raspende lyd, som halvandet ton snot der hældes igennem rotorbladene på en lettende helikopter.

"Hvis ikke jeg tændte så meget på kvalme..."

Sætningen boblede ud i et kvækkende hosteanfald, hvilket var den eneste måde hvorpå han længere indoptog ilt.

"Hvis ikke..."

Sartre tændte en cigaret, og slukkede den på sin mave. Således forløb resten af aftenen.